Parlo c’ ’a luna, chiacchiareo c’ ’o sole,
cu’ l’auciello che fanno unu ciù - ciù.
E m’ ’a faccio cu’ cierti campagnuole
ca t’hanno vista e t’hanno ditto: sciù!
So’ campagnuole ca so’ state ’a guerra
e so’ turnate n’ata vota ccà.
Uno è cecato e zappa ancora ’a terra,
e n’ato è zuoppo e ’o veco ’e faticà!
E n’ato cu’ ’nu vraccio sulamente
ca ’nzorfa ’e vvite, m’ha prummiso già
ca ’nu vinetto, ’nu vinetto arzente
a san Martino m’ha da fa’ pruvà...
E me contano quanto nc’hê pututo
quanno afforza ’e vvulive fa cadè,
ma lloro, forte, quanno hanno vinciuto,
t’hanno reduto ’nfaccia, comme a me!
Eh! Comme a me! Ca si nun so’ cecato,
tengo ’na freva ca nun vo’ passà...
E cu’ tutto ca sto buono scellato,
’o ’i’... piglio ’a penna e torno a faticà?
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Poesie
