Ch’ogn’hommo pozza libero arrobbare
Vierze, e conciette d’ogne libro, e carta,
Ma diestro, che non facciane addonare
Nesciuno, ca si nò se mpenne, e squarta,
Iusto commo facevase osservare
Da chille valient’huommene de Sparta,
Chesto a lettere mò de catafarco
Lo truove à le posteome de Protarco.
Oh che te sia lo pane beneditto,
Disse l’Agente, e campe aternamente,
Ca chesto è ghiodecate pè deritto,
E non ce vale ammico, ne parente;
Nchesto dà lo scrivano pò fù ditto,
De arte annichilata novamente,
Contra d’uno, che quanta scaca fuoglie
Dedeca pe tornise à casaduvoglie.
Cossì dice, e lo Fisco pò se lassa,
Se deve dedecare a gente granne,
E nò a no spoglia mpise, e à na vajassa,
Pè lò granne nteresse, che le scanne;
Febo respose, tiente bella grassa!
Lloco se vede cà si barvaianne,
Chi è liberale cierto è na gran gioia,
Dedeca à chi refonne, e sia lo boia.
N’autro nce n’è, respose lo scrivano,
Che non fa vierzo, che deritto sia,
Se crede essere Omero, ed è pacchiano,
C’ha sbregognata già la Poesia,
Hà poco iuorne, che s’è havuto nmano,
E l’hà remisso à nuie la Vicaria,
Dice lo Fisco, si fa vierze brutte,
Pe chesta primma vota haggia li butte.
Chillo
