— 17 —
E io Poeta mio, te cerco ntutto
Pe chillo Dio che tu non canosciste,
Azzò pozza fuì sto male bbrutto;
Portame llà, portame addò diciste,
Azzò veca lo Nfierno ntra li guaie,
E chille che tu meste mme faciste
Corrette allora, e io l’appeddecaje.
Lo juorno se ne ieva e ascea la notte,
Che metteva le bbestie co la paglia,
E poveriello io mmiezo a tanta bbotte
M’apparecchiava pe la gran battaglia,
De lo cammino e de la gran piatate,
Che cantarrà la mente che non sbaglia.
O muse, o gran talento m’aiutate,
O mente, che nzò chello ch’io vedette
Screviste, mo me scanza da mazzate.
Poeta che mme puorte, io pò dicette,
La vertù mia mo guarda si è potente:
Non mporta ca pe ghì no poco aspiette.
Tu dice che de Sirvio lo parente
Che pe cient’anne e cchiù se mmortalaie,
Sensibbele pareva a li portiente.
Si lo diavolo pò tutto apuraje,
Curtese fuje, penzanno a lo momento
Ch’aveva ascì da isso, o ogge o craje;
- 3