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fa cchiù scicco
pecchè a rima e ’nu brillante!
   ’E pparole? so’ tturchine,
prete fine
ca se ncrastano cu ’e punte:
ma cu tutto stu ccustrutto
bello o brutto,
truove sempe poche accunte.
   Si nun tiene ’a lira ’a pparte
mo faie ll’arte!
Miette ’o lietto sotto ’e stelle.
Acre o doce, dice ’a voce.
Chest’è ’a croce!
Tiene ’e prete? e magnatelle!
   Ca tu ncraste, accuonce e scraste,
pure ’e maste
canusciute ’int’ ’o mestiere,
vota e gira, fanno ’a mmira
pe’ ’na lira,
proprio peggio d’ ’e cucchiere!
   Comme ’avuote e comme ’a smierze,
quanta vierze
che sacc’io... buone ncrastate,
quanno ’e ffaie, neh, che nn’aie?
sempe guaie!
Ma po’ quanno so’ passate
   tutte ’e guaie, resta ’a gnosta
fatta apposta
pe’ dà sfoco a ’e patimente,
e, o p’ammore o pe’ dulore
chillo... ’o core
trova ’a rima dint’a niente.