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— San Crispì, dice ’o Signore,
ca lle miette ’e mmeze sòle.
Fa na cosa acconcia acconcia…
— Ma che ssongo, sti pparole?
Sai ca parle cu n’artista
e nun già cu nu schiappino?
Ma comm’’è! Te si’ scurdato
ca me chiammo San Crispino?
Posa ’e scarpe e va vattenne
pecchè ’o riesto nce penz’io!
— No, serveva pe te dicere
ca sti scarpe songo ’e Ddio…
— N’ata vota mo’! Vattenne,
ca t’avvìo na forma appriesso!
Siano ’e scarpe ’e chi se sìa,
ca pe me so’ tutt’’o stesso!
E afferrammo, lu martiello
se mettette a ffaticà
jastemmanno: — Iammo nnanza!
Iammo bbello!… Ttà-ttà-ttà!
